Quedó atrapado en la imagen con varios colores que representan el límite, especialmente el de tono rojizo, conductor de su  crudeza vocal para arder en tarima. Randy Blythe parece entregarse aún cuando el velocímetro pretenda acorralar, desde el subterráneo se  absorbe y expulsa con toda supremacía, aquella furia tocada por la lengua incoherente de los poderes abusivos que oprimen al mundo, desde el cordero de dios y sus catedrales, hasta los palacios absortos de corbatas sucias. Aparenta violencia en su proceder, naturelaza humana, sin embargo, miles de ojos contempladores colombianos atestiguaron en 2010 dos horas después, que el metal, si es  férreo, pero no alcanza a herir,  en cambio sana, libera. Randy asumió con la misma entereza con la que entra a escena y lleva  ese tren musical al margen, un momento de su vida que casi lo encierra tras los muros de la infamia, redimido, ahora suelta las amarras en busca  tal vez de una canción, en donde pueda emancipar la transgredida justicia.

Aún permanece en píe, intacto, solo las líneas de expresión lo delatan, sigue siendo niño y el hombre que soñó ser. 70 años después permanece empuñando su voz y cantando sus cuerdas, escudriñando el universo para ir a redimir la paciencia, la gratitud y el amor que la gente le profesa por aquellas notas musicales que cambiaron la vida de cada uno de nosotros. No es fácil llegar sobre una bicicleta a cada rincón, pero el sendero es tan complicado como lo pongamos en la mente, sus líricas lo gritan. La utopía ya no existe para Colombia, por lo menos musicalmente hablando, esa magia de la música que la gran mayoría no ha comprendido en la tierra, del oro, el mar y la sangre, pero además la impunidad, fue tan generosa para ofrendar las melodías de este hombre diferente, que día a día honra a aquellos que habitamos ese fondo azul que parece tragárselo. El silencio cotidiano de la muerte en vida de esta nación, fue cambiado desde Leticia hasta el Cabo de la Vela por las fragancias de la felicidad, aunque fuera tan solo por 3 horas, aún cuando intentaran mancharlo y aún cuando la mano ignorante quiso taparlo. Ya somos parte del todo y ni las imperfecciones ni las condenas fueron suficientes para ser despreciados esta vez, el corazón de un puñado de colombianos hizo el sueño posible de la mano sabia y dadivosa de Paul McCartney; si existe la felicidad, se vivió exactamente el 19 de Abril de 2012.

No existe un gramo de hipocresía musical cuando una banda proveniente de Suecia pisa un escenario y rebasa con su acto la mentira de otros estilos. Estos guerreros de la tierra nórdica clavaron sus palabras crudas y esa manera potente de sonar, incluyendo con bastos honores la educación musical que desde niños inculcan en la nación amarilla. Septiembre de 2010, lleno de corazón y antes de partir, refrendo por segunda ocasión en nuestra patria, la semblanza de tres hombres de faz sencilla, sinceros, pensamientos nada mojigatos hechos arte con los sentimientos oscuros de un mundo mimetizado en tristes actos, sabor de divinidad extrema para incautos.

Si es el número 1 en su estilo, lo pregonan los colegas de su generación, ellos tomaron de él trazas para inspirar ahora sus bandas de rock. Aquel motor, también tuvo chance para incluir en 2009, esa maquinaria de potencia en nuestras cabezas. Tantos decibeles como pudo insertó, taladrar nuestros oídos castos su bandera, no en vano aún permanece el zumbido. Lemmy es tan grande como su bajo, consecuente camina desde 1945, de la mano de ese aceitado artefacto llevado al límite, con una forma particular de sonar, de vivir, auténticamente.

Todas las gotas de sudor fueron un solo río de transpiración en ese club de 4x4 donde The Haunted y un puñado de rockeros sacudieron la capital como si estuvieran en un estadio. El halo de luz verde quemó la imagen de Peter (voz) destello que sus cómplices recibieron al momento de la captura. Desprevenida instantánea dice como ardía el lugar y como el embrujo de las poderosas melodías de estos suecos aún mantienen un recuerdo lejos de las telarañas de la mente; y muy  a pesar de que esta fiesta íntima cumpla tres años sin repetirse. Pocos cuentan esta historia única del metal y solo cuando exista revancha este pasaje evocará en los labios privilegiados, ojos tan expresivos que sobraran las palabras.

Las manos de Jordan Rudess acariciaban blancos y negros pasajes, atmosferas producidas al contacto llenaban oídos vírgenes hasta ese instante de los sonidos Dream Theather. En sus filas tienen un maestro en cada instrumento libre de codicia, juntos revierten la más sencilla o compleja melodía, causando el asombro del más inédito de los transeúntes, desviando el foco para contemplar mágicamente un destello armonioso como pocos. 4 años atrás se sintieron las vibraciones de la mejor manera posible, dicho sueño ya estaba dentro de ese teatro rock con la verdad estallando en el rostro. Al vivo… con los decanos.

Mama Smith grabo la primera canción Blues de la historia, sentando un precedente con aroma de mujer, esencia única refrendada cada vez que el alma de dicho ser, soporta con gallardía la tragedia, el maltrato, la soledad, o incluso la venta de su cuerpo. Justo cuando el humo del segundo festival Blues DC celebrado en Bogotá, desvaneció, aparecieron las figuras de ellas, comparadas por lo esbelto hombres buscan esa ecuación perfecta de belleza y elocuencia, pero en realidad poca es la fortuna; sin embargo la superficie es lo de menos mientras bajo el seno de ese ser precioso continuemos arropando nuestras falencias y muy a pesar de ser reincidentes. Ellas incansanbles, sin prejuicios abrirán la puerta para secar nuestros ropajes.

Se dice que el maquillaje no es permanente, ni la fiesta, ni la diversión, sin embargo la tierra del café comprobó el 11 de Abril de 2009, 3 décadas después, que esto era una falacia, pues el beso eterno del rock estaba más vivo que nunca. Las figuras de la estrella, el gato, el demonio y el hombre del espacio, apenas se podían ver ante el diluvio de serpentinas, una de las tantas sorpresas que cegaron los ojos de un ejército armado de cuentos épicos, narrados por batallones extranjeros. Realidad ahora tallada en la pintura espectacular de 40 mil almas, que aún recuerdan y cuentan su propia relato de colorido musical, luces y pirotecnia.

El agitaba sus brazos lentamente como si fueran alas, introduciendo su lírica, letras tan vigentes como la guerra de su nación. 20 años sosteniendo una institución a grito herido, contando una realidad cruda, historias de un gobierno opresor que llena de ignorancia a su pueblo para mantenerlo sometido. Pasajes de hombres violentos en un país del futuro “en un país que lo tiene todo”; pero de mente pobre y criminal. Si hay alguna banda en Colombia que represente la perseverancia, la verdad y la lucha, es La Pestilencia, en cabeza de Dilson Diaz. Un hombre que parece recordar siempre de dónde venimos y para donde vamos, mientras pone en caos musical a su pueblo, caos que refrenda para no caer en los mismos errores, para no convertir nuestras mentes en cárceles.

El ‘Metal God’ saludó a los creyentes. La chaquetas de cuero y tache rechinaron al son de los brazos izados, desahogando esa voz truncada por más de 3 décadas de ausencia. Ausencia de uno de sus Dioses. Judas Priest. pioneros, prodigiosa voz del rock encarnada en Rob Halford. En cuerpo y alma la tarde del domingo del único Noviembre del 2008, luego de la lluvia fuerte que refrescó pero no apagó la llama encendida de los rockeros, se vio el resplandeciente fulgor del Heavy Metal, algo que ni el propio Nostradamus inspiración de la reciente obra de la banda, hubiese pronosticado para Colombia.

La misma fuerza que le imprime a su pasión por la música, la utilizó para ondear la bandera de una patria en guerra. Un porcentaje de esta nación se reúne cada año a cumplir la cita, en un parque que lleva el nombre del libertador. Donde el color, la religión, la raza, los prejuicios, quedan afuera por lo menos tres días, donde el único idioma es la música y en cuyos recesos se debate cual es la banda favorita. Mientras tanto, crece La “mancha negra” cada minuto, colmando hasta los arboles, en busca de ese sentimiento, abrupto para el porcentaje restante (la mayoría), quienes miran con recelo. Símil de la navidad esta congregación es una sola familia.

Ronnie James Dio ese pequeño gigante señalaba con su dedo al vacio, sus gestos empuñaban historias de cielo e infierno, de niños abandonados, de doncellas y caballeros; sustentado en la prodigiosa voz regalada por los Dioses y perfeccionada por él. Abajo del escenario, en un sitio poco digno para la leyenda Black Sabbath y para la gente, todos se hallaban despojados de las vestiduras del ego, libres de linajes se incrustaban en la miel o el aserrín de ese arte presentado la noche del 5 de mayo del 2009 en Bogotá. Nadie imaginaba que Dio, inventor del “mal de ojo”, inspirador de nuevas generaciones de músicos, se iría en pleno 2010, luego de batallar contra la consumidora enfermedad. Se fue pero antes nos hizo felices por la única y última vez, se fue pero antes nos hizo llorar de alegría, se fue pero dejo en las paredes del coliseo las cuerdas libertadoras de su voz, la humildad, y la consecuente lucha para que desde niños fuéramos criados con amor, para que “no habláramos con extraños”.